A 34 años, ni olvido ni perdón

24-03-10

Día de luto argentino

Juicio y castigo a los culpables

MEMORIA

JUSTICIA

VERDAD

el ausentismo de los muchos

"Odio a los indiferentes, creo que (...) Vivir significa tomar partido. No pueden existir solamente hombres, extraños a la ciudad. Quien verdaderamente vive no puede dejar de ser ciudadano y de participar. La indiferencia es abulia, parasitismo, ruindad; no es vida.(...)"

"La indiferencia actúa potentemente en la historia. Actúa pasivamente, pero actúa. Es la fatalidad; es aquello que con lo que no se puede contar; es lo que descompone los programas, subvierte los planes mejores construidos; es la materia bruta que se revela frente a la inteligencia y la destroza.
Lo que ocurre, no ocurre tanto porque algunos quieren que ocurra, como porque la masa de hombres abdica de su voluntad, deja hacer, deja anudar lo que únicamente la espada puede cortar, deja promulgar leyes que solo la revuelta puede luego abrogar, deja acceder al poder a los hombres que luego un amotinamiento podrá únicamente derrocar."
(...)
"Los hechos maduran en las sombras, pocas manos no vigiladas por ningún control urden la tela de la vida colectiva, y la masa no se entera porque se despreocupa de esto. Los destinos de una época son manipulados según visiones estrechas, objetivos inmediatos, ambiciones y pasiones personales de pequeños grupos activos; y la tela urdida en las sombras se completa; Entonces parece que es la fatalidad la que viene a sacudir a todo y a todos, al que quiso y al que no quiso, al que sabía y al que no sabía, al que había sido activo y al que permaneció indiferente."

Antonio Gramsci.
Extracto del primer y único editorial de “La Cittá Futura”, periódico de cultura obrera escrita y dirigida por el mismo Gramsci. 11 de febrero de 1917.

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Indiferencia (RAE)
“estado de ánimo en el que no se siente inclinación ni repugnancia hacia una persona, objeto o negocio determinado; no hay ni preferencia, ni elección”

Tremendo me parece este discurso, es realmente inquietante toparse con el indiferente, qué peligroso es que muchos se dejen contagiar esta línea de pensamiento como si recibieran un dulce sedante mental al pactar una irresponsabilidad totalmente impune. Por supuesto, la indiferencia siempre va a ser tentadora para el indeciso, el que posiblemente luego de los acontecimientos se pregunte si hubiese sucedido lo mismo en caso de haber accionado de manera diferente, a lo que se responderá con una serie de hipotéticos fracasos ideales que forzosamente ocurririán así hubiese optado por otros caminos. La indiferencia entonces será para ellos una invitación a acomodarse en la burbuja que los aislará de cualquier responsabilidad con el otro, con el prójimo que sufre, con la víctima. Es mucho más fácil alejarse, aunque este alejamiento implique ser inhumano. El peligro no es tanto odiar o sentir ira en ocasiones, sino sentir indiferencia, porque a esta no la sucede nunca una respuesta. Con la indiferencia deja de existir el reconocimiento del semejante, y se actúa bajo el egoísmo y la inhumanidad.
El que camina indiferente frente a otro es porque no lo inmuta el sentimiento de responsabilidad ante la humanidad de ese otro. Los ejecutores del exterminio y los indiferentes, son personas comunes, corrientes, raramente son monstruos asesinos.

Lo contrario del amor no es el odio sino la indiferencia.

Hay que tomar partido, todo el tiempo...

RECICLÓN

...Y la raíz cuál era? caretearla como siempre... o bien tapar el sol con el dedo, o pan para hoy hambre pa mañana, o ya: por qué poner una curita donde hace falta cirugía mayor, y así...

¿Por qué tanta alharaca con el temita de la bolsa plástica?

Resulta ser que ahora en la mayoría de los supermercados hay exhibidas unas bolsas de diversos materiales como ser tela, plástico, tejidas, las hay de colores, con motivos, con publicidad, también pueden encontrarse bolsas con "diseño" obviamente, ya que hoy en día todo es de "diseño" pero ese es otro tema; éstas están destinadas a la venta casi siempre con un costo bastante bajo tipo 3 a 5 pé bajo el lema "ayudemos al medio ambiente" o algún slogan por el estilo, arengando a la clientela a retomar aquella costumbre de ir al mercadito muñidos de la clásica bolsa de los mandados.

-primero: cuando llega a su casa, la persona a la que le acaban de dar su compra dentro de una bolsa camiseta no agarra y la tira a la basura posterior a su correspondiente vaciado, nadie se deshace de la bolsita así sin más. Toda la gente que conozco las guarda, unos en algún cajón de la cocina, otros en el nunca y bien ponderado "caramelo" ese que es como una manga de tela con un elástico que lo frunce en cada extremo, sino dentro de una bolsa mayor y así...
-segundo: la persona del apartado primero así como guardó la dichosa bolsita, más tarde volvió a por ella para vestir el interior del recipiente que aloja los desperdicios temporalmente.
-tercero: al advertir que el tacho está repleto cierra y saca la bolsa ya sea al palier o al canasto de la vereda y vuelve a vestir su tacho nuevamente con otra bolsa camisetilla en la que le habían dado sus compras y así sucesivamente...
-cuarto: Me pregunto y te pregunto:
¿La bolsa de plástico contamina por sí sola o por todo lo que contiene adentro? a saber: potes, latas, saches, film, telgopor, envoltorios, etc. (todo esto por supuesto conteniendo comestibles, productos pal hogar y todo lo que se te ocurra) técnicamente las bolsas de plástico "camiseta" no contaminan el suelo porque no son degradables o si se degradan lo hacen en cientos de años, sí lo hacen visualmente pero ¿cuál es la lógica de eliminar su uso o su fabricación o lo que sea si ulteriormente lo que aquella tenía en su interior lo albergará una muy negra y oficial bolsa de sorcio ¿revestida de legalidad? y no solo eso, sino que esta irá a parar al mismo basurero a cielo abierto que la otra (probablemente muy cerca de un barrio)

He recibido unos cuantos correos tipo ffww y pps, trillados ya, haciendo un estilo de campaña virtual para fomentar el no uso de las famosas bolsitas de polietileno, las que te dan en el súper digamos. El correo con presentación de power point me dice que en no se cuantos países (hay una lista de cada uno y su normativa) se ha prohibido el uso de dichas bolsas o están en eso, o le cobran unas chirolas a quien las requiera, todo OK, pero en qué medida real esto ayuda a cuidar el medio ambiente, lo cierto es que esta prevención no contribuye de manera significativa a reducir la contaminación del agua, tierra y aire…

Cada administración, desde la de un pueblo hasta la que dirige un país tiene la obligación de ocuparse* responsablemente de la basura que produce la población (amén de la responsabilidad propia de cada individuo). La tarea del reciclaje debería ser hoy en día moneda común en todos los países. Tendrá nuestro país una economía subdesarrollada, pero no debería caer bajo este epíteto nuestra solidaridad y altruismo o mejor aún nuestro raciocinio. Reciclar nuestros deshechos en la medida que así lo permitan ciertos materiales no es algo utópico ni mucho menos, siempre que haya oportunidad también está a nuestro alcance elegir productos de envases retornables o por lo menos de materiales reciclables.

*Si uno ve que quien debería responder no lo hace en tiempo y forma hay muchos caminos. Se pueden presentar proyectos, incluso intentar llevarlos a cabo desde la propia casa, cuadra, edificio, etc.

El reciclaje es la actividad de recuperar los desechos sólidos al fin de reintegrarlos al ciclo económico, reutilizándolos o aprovechándolos como materia prima para nuevos productos, con lo que pueden lograrse varios beneficios económicos, ecológicos y sociales:

• En muchos países, la relación entre los precios de los materiales reciclables y la mano de obra es tal que el reciclaje es económicamente rentable.
• Con el reciclaje, se pueden recuperar materiales y, por consecuencia, economizar materia prima, energía y agua necesarias para la producción de nuevos materiales y bajar la contaminación ambiental.
• El sector de reciclaje colabora en la creación de fuentes de trabajo para aquella mano de obra no calificada.
• El reciclaje permite a la industria conseguirse materia prima secundaria a bajo precio y aumentar su competitividad
• Con el reciclaje se disminuye la cantidad de los desechos que se disponen en los basurales o rellenos sanitarios. Por consecuencia, se bajan el consumo de paisaje, los costos y los impactos ambientales que genera la disposición final.

Únicamente hace falta la colaboración ciudadana. Que al ciclo adquirir-consumir-desechar VOS lo atravieses con un poco de conciencia sólo conciencia… Empezando por casa, de nuevo…


Continuará…

Acá abajo dejo linda música porque hay menos ganas de escribir en blog que de escuchar buenos temas mientras se ve nevar. Escucho esto por ejemplo...
Y cada vez menos visitantes, por no decir ninguno bah...

homenaje al negro, así nomá

PALABRAS INICIALES

Por Roberto Fontanarrosa

“Puto el que lee esto.”
Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. “Puto el que lee esto”, y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento...” Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. “Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos.” Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. “Puto el que lee esto.” Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
“Es un golpe bajo”, dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde Diplomatique. ¡Sí, señor –les contesto–, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir: “Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribía, no los molesto más con mi producción”, no. Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos.
Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los escritores cuando emprenden el camino hacia las dos dimensiones, a mirar los rabanitos desde abajo, otra buena frase por cierto. “Me voy, me muero, cagué la fruta –podría ser el postrer anhelo–. Que entierren conmigo mis escritos, mis apuntes, mis poemas, que total yo no estaré allí cuando alguien los recite en voz alta al final de una cena en los boliches.” Que los quemen, qué tanto. Es lo que voy a hacer yo, téngalo por seguro, señor lector. Millones de libros, entonces, de escritores importantes y sesudos, de mediocres, tontos y banales, de señoras al pedo que decidían escribir sus consejos para cocinar, para hacer punto cruz, para enseñar cómo forrar una lata de bizcochos. Pelotudos mayores que dedicaron toda su vida, toda, al estudio exhaustivo de la vida de los caracoles, de los mamboretás, de los canguros, de los caballos enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz y de esclarecimiento. Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué de la vital adhesividad de la pasta para las encías, señoras evolucionadas que pensaron que los niños no podrían llegar a desarrollarse sin leer cómo el gnomo Prilimplín vive en una estrella que cuelga de un sicomoro, historiadores que entienden imprescindible comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el vientre, biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del gusano de seda peruano, que cuando te descuidás te la agarra con la mano.
Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores, hay que lanzar el nuevo libro, el nuevo relato, la nueva novela que hemos escrito desde los redaños mismos de nuestros riñones. Allí, a ese interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector desaprensivo, bobo, tarado, que gira en torno a una mesa de saldos o novedades con paso tardío, distraído, pasando apenas la yema de sus dedos innobles sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más prometedora. Finge. El lector finge. Finge erudición y, quizás, interés. Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que parece abismarse en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita maricona que despide el libro apenas lo abre con sus deditos de enano.
Y el libro está solo, feroz y despiadadamente solo entre los tres millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su reclamo no fue atractivo, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa exclusiva de las novedades VIP diríamos, para aterrizar en algún exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una mesa de saldos y por último, en el húmedo y oscuro depósito de la librería, nicho final para el intento fracasado. Ya vienen otros –le advierten–, vendete bien que ya vienen otros a reemplazarte, a sacarte del lugar, a empujarte hacia el filo de la mesa para que te caigas y te hagas mierda contra el piso alfombrado.
No desaparecerá tu libro, sin embargo, no, tenelo por seguro. Sea como fuere, es un símbolo de la cultura, un icono de la erudición, vale por mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito oscuro y maloliente de la librería. No te extrañe incluso que vuelva un día, como el hijo pródigo, a la misma editorial donde lo hicieron. Y quede allí, al igual que esos residuos radioactivos que deben pasar una eternidad bajo tierra, encerrados en cilindros de baquelita, teflón y plastilina para que no contaminen el ambiente, hasta que puedan convertirse en abono para las macetas de las casas solariegas.
De última, reaparecerá de nuevo, Lázaro impreso, en la mano de algún boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un peso. Entonces, caballeros, no esperen de mí una lucha limpia. No la esperen. Les voy a pegar abajo, mis amigos, debajo del cinturón, justo a los huevos, les voy a meter los dedos en los ojos y les voy a rozar con mi cabeza la herida abierta de la ceja. (...)

Sigue acá. Si el lector hasta acá no quedó preso del texto...
Vale la pena, es El Negro...hijo de puta, qué le vas a hacer!!!
Tb: La Internacionalización del Español (un cago de la risa, pide amnistía para las malas palabras)

Departures & Arrivals

Y acá estoy ya llegué (yo hace unos días, la pc junto con la interné hace unas horas)

Posiblemente haya asistido a este arribo mi cuerpo pero no mi mente, quizá por el aire quedó vagando, conviene tener a cuenta su parsimonia puntual en ocasiones como esta, de "grandes cambios"; acaso en una ciénaga pudo haber torpemente derrapado... ya me enteraré... o no, no sería la primera vez.
Bello y conmovedor este sitio, innegable su hermosura. Su nobleza me estimula a emprender una marcha austera y confiada; entregarme en un paso parco pero complaciente...
Sólo me resta pegarme un buen sacudón para poder deshacerme de algunas acérrimas telarañas que con su fuerte olor entre rancio y adusto solazan mi propósito, no demorar más el encuentro.-

Se sucede la aveniencia, me recibe una voz de rotunda severidad e inexorable me advierte: -Después de todo tú eres tu única muralla, si no la saltas nunca darás ni un solo paso-

Segundos después: dislocación total para imaginar libertades exiguas, mas indemne la impresión, y con más certeza que nunca, de que no tardaré en descubrirme inmersa en el execrable laberinto de los mortales.

Allá voy...

Momentos en San Martin De Los Andes

RN Nº 234, entrada a Chapelco RP Nº 19

Lago Meliquina

Cerro Chapelco, La Base. 1980 mts.

Laguna Rosales

En todas salgo ió, pero bien lejitos, chiquita, pa lo que hay que ver... (lo de atrás digamos)

Desconexión

Ya me llevan los muebles!!!! Eso implica que me tenga que desconectar y embalar la maldita pc. Me siento rara, cómo puede ser que en tres meses ya sea una adicta a esta conexión? Aunque no paso muchas horas frente al monitor, es de necesidad (casi vital jeje) una mínima dosis con mi queridísimo internéstor, te voy a extrañar...
Acá va un test pa ver qué tan adicto sos ummmm. Nótese a pie de página, que después de haberte declarado adicto, te mandan con el "psicoloco", pero más abajo... te invitan a un grupo de auto-ayuda... EN LA WEB!!!!
No voy a publicar mi resultado, ejem.

http://www.eutimia.com/tests/iad.htm

Hasta luego, o como me gusta más: talueeego

Ellas

Ya me voy,
Cambiar el anonimato de perderse en la masa

La inmensa soledad dentro de la muchedumbre

El culto a la novedad pintado en cada rostro

Dejar el paisaje frenético de la vida urbana
Entre lo constante y vertiginoso sin disfrute real

Alienación desolada.

Para ser un anónimo entre montañas protagonistas, donde me arrope una soledad apacible. Con una vitalidad que se imprime en la retina Y beber con la mirada la policromía del bosque en otoño con el follaje perenne del coíhue como lienzo. Allí trazados los invisibles caminos otrora poblados por pasos vernáculos. Vivir el tiempo que tiene el ritmo de la naturaleza...

Acariciar montañas con los ojos; (sus curvas lejanas besando nubes mientras algún lago las besa). Dejar anidar mis tristezas y mis alegrías en su sabio cuerpo de bosques madres.

Recibir la música que improvisan sus hojas seducidas por el viento.

Todo lo contemplan con sus voluntades incólumes entre mil silencios.

Emerge desde ellas cierta solemnidad. Pregunto al eterno universo creador de objetos:
¿acaso sean seres inmóviles y solitarios ensimismados en un hosco sueño?
En algo nos parecemos...

"Colores Hechos Flores"

Collage con flores y frutos de la cordillera patagónica (El Bolsón y San Martin de los Andes, Enero´09)

Especie de somnolencia

Una vez más, heme aquí
O eso creo.
Ese aquí es el sitio sublime
En el que mana, noble y legítima
Mi razón de ser.
Vivir por una ilusión, ¡ilusa!
Vivir para una locura ¡loca!
Hoy amanecí dos veces
Y como no podía ser de otra manera,
Había sol, y en mi cielo paz...
Me levanté, por segunda vez
Y supe con verdad que aquel afán, el mío,
Existía en realidad...
Y estuve con vos tantas veces, así...
(Con besos me acaricias, el alma
Con manos me besas...)
Y ahora... ¿dónde era que estaba?
Sí, sí, alguna cosa te has llevado,
Algo de mí te has llevado...
Pero ¿y si te quedaras?
O ¿si me buscaras?
Cambiarias mi mundo, sí…
Yo alguna cosa me he llevado, claro
Algo de vos me he llevado...
En fin, frágil fue eso,
Frágil lo es todo
Pero cierto es,
Que en silencio
Tu olor se obstina en perdurar;
Que esta madeja de sensaciones
Largo rato me va a flanquear;
Y que absurdamente
Yo me resisto a olvidar.

Hablando de la Libertad - La renga

Hice a mi cuerpo amigo del viento y la distancia
Y me fui a buscarle una verdad a mi corazón
Algo tan grande como el cielo y las montañas
Y tan pequeño como una gota de rocío
Y ya no estuvo más conmigo mi corazón
Se fue a posar en cada una de las cosas
Y ya no estuvo más conmigo mi corazón
Se fue a fundir con la escencia y la sabia
Y ahora sólo un camino he de caminar
Cualquier camino que tenga corazón
Atravesando todo su largo sin aliento
Dejando atrás mil razones en el tiempo
Y morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje Ponerle alas a mi destino
Romper los dientes de este engranaje
Hice un lugar en el refugio de mis sueños
Y guardé ahí mi tesoro más preciado
Donde no llega el hombre con sus jaulas
Ni la maquinaria de la supervivencia
Me fue más facil intentar la vida
Que venderla al intelecto y la conformidad
Y ahora sólo un camino he de caminar
Cualquier camino que tenga corazón
Atravesando todo su largo sin aliento
Dejando atrás mil razones en el tiempo
Y morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje
Ponerle alas a mi destino
Romper los dientes de este engranaje

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Gracias a Gustavo Chizzo Napoli por ésta letra, por tener una inmensa sensibilidad, por haber leído a Castaneda, por escribir una canción que he escrito muchas veces pero solo en un sueño.

one more day in...

el tiempo se sucede, así sin más...

soportando la tenacidad impasible de la ausencia más grande, (la tuya) que nació un sábado, el cual vaticinó ser alegre... mintió

surge de entre la atmósfera que me rodea, una reminiscencia, testaruda, emperrada en crear fantasias, disfrazándolas de pequeños ejercicios racionales y azules...

...y yo accedo, crédula, sumisa, esperando otra vez un momento de innegable lucidez.

el café en frente mío, ¿qué me ofrece sino más de lo mismo?

el maldito me abanica con su calidez de lo cotidiano

yo, entre dócil y torpe, caigo en la farsa...

...y nace el domingo.

---retransitando escrituras---

SIEMPRE ANDO TRATANDO DE COMPRENDER LA PERSONA QUE SOY, ESTA LABOR APARECE CON MÁS FUERZA CUANDO VEO CÓMO MI LAPICERA VA TRAZANDO LÍNEAS AZULES SOBRE EL PAPEL BLANQUÍSIMO BAJO MI MANO... JOSÉ SARAMAGO DICE QUE DENTRO DE NOSOTROS HAY ALGO QUE NO TIENE NOMBRE, Y ESO JUSTAMENTE ES LO QUE SOMOS.

¿PUEDO SER FELIZ SIN DEJAR NUNCA DE SER TRISTE?

A VECES EMPRENDO UN VIAJE HACIA ADENTRO, MUY DENTRO,
ME DOY CUENTA DE QUE NO SOY COMPLETAMENTE LIBRE, COMO OTRORA HUBIESE INTUIDO TAN INGENUAMENTE QUE HOY ME DÁ PUDOR ACERCARLO CON LA MEMORIA.

ENTONCES ME BUSCO, ME BUSCO Y SIENTO LLEGAR COMO LA MAREA EN SU FLUJO, UN CALOR CRECIENTE, QUE NO PARA, QUE VA AUMENTANDO HASTA CONVERTIRSE EN EXPLOSIÓN, Y ME SOBREVIENE UNA NECESIDAD DE OCUPAR POR COMPLETO EL ESPÍRITU CON MARAVILLAS, UNA URGENCIA POR LLENAR DE FELICIDAD EL ALMA, UN AFÁN POR ESTAMPAR EN UNA HOJA CUALQUIERA, LA QUE TENGA MÁS A MANO, ALGO ESPLÉNDIDO, COMO UNA VERDAD O COMO UNA SIMPLE SENSACIÓN, O LO QUE ME DÉ ESE TRANCE, ESE JUEGO QUE TIENE ALGO DE POSESIÓN, ALGO QUÉ DÁ LA IDEA DE ESTAR HABITANDO POR UN INSTANTE AUNQUE SEA, LA PERFECCIÓN. PUEDO SOÑARME EN UN PERIPLO DE VUELO, CON SÓLO TU MANO EN MI CINTURA Y VISITAR MILES DE CERROS, MONTAÑAS FRENTE A LOS CREPÚSCULOS MÁS SINGULARES, Y CON TANTA RECEPTIVIDAD QUE ME HACE ENTRECERRAR LOS OJOS A CAUSA DEL VIENTO.

PERO, ESTA CONDICIÓN NO SUELE DURAR MUCHO TIEMPO, SIN EMBARGO, SU EFECTO SE PROLONGA TAN SUAVE Y SUTILMENTE QUE LOGRA ACOMPAÑARME TODOS LOS DIAS...

¡¡NO a los programierdas!!

Resulta que salgo de mi derpa y al ingresar en el palier (común a tres Dptos. más) mi sentido del oído se encontró violentado por la extrema estridencia de un tele que proyectaba (x inconfundibles gritos del conductor) el “programierda-youmach”, entonces mientras esperaba el ascensor, y aprovechando ese tiempo “libre” pa sacar pan del horno, intenté razonar, entre la ráfaga de gritos, risas, y más gritos que emergían desde la vivienda, por qué es que la mayoría de la población argentina elige ver éste programa basura del conductor "al que nadie le pega" porque es el capo del rating y el éxito no se discute.
Por ahí se dice que los argentinos necesitan ver este tipo de programas para despreocuparse de los problemas económicos del país y demás, pero… me pregunto:
¿Tan difícil es idear y producir programas que entretengan sin apelar a recursos bajos? ¿No es acaso más útil generar un tipo de TV, que enseñe los principios de la honestidad, y que dé auténtica información? ¿Acaso es necesario llegar al límite de ridiculizar a un grupo de enanos por un puto punto de rating?
Por ejemplo en Inglaterra también dan el programa, aunque se llama “Venga estrictamente a bailar” y no muestran ni un pantalón apretado metido en la raja de una mina, se orienta al baile de salón con fantásticos trajes de alta costura.
Acá, el impresentable mercenario marcelo tinelli, tipo desagradable si los hay, ahora echó mano de los purretes que ocupan el lugar que el año pasado fue para vedettes, Cicciolinas, bailes del caño, exhibición de zonpes y otras yerbas, pero hoy te arman un juego erótico entre una nena y un nene, que pa colmo sale en horario de protección al menor. Obviamente a este tipejo todo le chupa un huevo, y decí que la madre no tiene lomo, que sino la ponía a hacer el baile del acueducto. Los padres son lo peor, les meten en la cabeza la idea de ser famosos y salvarse (económicamente, claro está), es patético, parece que criaran a alguien para que les dé guita. Al pibe que aparece en youmach al otro día lo conoce medio país!! ¿Cómo haces para que esto no le reviente la cabeza? lo más maravilloso que tienen los chicos es la ingenuidad, que pierden llegando a la adolescencia, ¿no es una locura que la pierdan a los 5 u 8 años?

Así como les dicen NO a los políticos, es hora de empezar a decir NO a esta TV basura". Apagá, cambiá, poné música, hacete un licuado de banana, qué se yo, etc…
…y otra vez, el cambio empieza por casa, como todo, y bue…

nitoloco

hace un tiempo ya que vengo llegando tarde respecto a temas relacionados con actualizaciones tecnológicas, se vé que hubo un momento en el que dije: má sí, me chupa un huevo la interné, los supercelulares y todo lo nuevo que inventen para tecno-adictos, pero bué ahora tengo a internéstor viviendo en casa!!!! fue todo un descubrimiento la verdad... y ya se sabe lo que pasa cuando uno está medio al pedo y con una compu internetizada a mano, más siendo aficionada en el asunto... así fue como me convertí en una voyeur pantalla mediante, de cuanta güevada me brindaban el Sr. google y sus súbditos, y fui encontrando cositas muuuuy interesantes así como también muuuuy imbéciles, y meta chat, meta bajar programitas etc... (hasta me abrí una cuenta en "cara de libro"). Some day conozco a alguien :-) que me dice, mirá tengo blog, fijate que postié tal cosa, bué dije io, guatajel is this??? tonses me metí allí, husmié, carpetié, y luego ofrecí mis servicios (pa postear etc...) pero me dijo NO, así que heme aquí, en la construcción de un blog, del que no puedo despacharme exponiendo un contenido cierto, pero seguramente serán balbuceos, intentos de escritura, chamullaré alguna idea, y coleccionaré pequeñas lecturas mágicas e interesantes (pa mi) así como tambien idioteces que me hacen reir casi de muerte. Con ustedes...

Arthur Schopenhauer

El mundo como voluntad y representación

"El mundo es mi representación: esta verdad es aplicable a todo ser que vive y conoce, aunque sólo al hombre le sea dado tener conciencia de ella; llegar a conocerla es poseer el sentido filosófico. Cuando el hombre conoce esta verdad estará para él claramente demostrado que no conoce ni un sol ni una tierra, y sí únicamente un ojo que ve el sol y una mano que siente el contacto con la tierra; que el mundo que le rodea no existe más que como representación, esto es, en relación con otro ser: aquel que le percibe, o sea él mismo. Si hay alguna verdad a priori es ésta, pues expresa la forma general de la experiencia, la más general de todas, incluidas las de espacio, tiempo y causalidad, puesto que la suponen."

Sobre el sentido de la vida

"Los hombres se parecen a esos relojes de cuerda que andan sin saber por qué. Cada vez que se engendra un hombre y se le hace venir al mundo, se da cuerda de nuevo al reloj de la vida humana, para que repita una vez más su rancio sonsonete gastado de eterna caja de música, frase por frase, tiempo por tiempo, con variaciones apenas imperceptibles."

"Me dicen que abra los ojos y contemple las bellezas que el sol alumbra; que admire sus montañas, sus valles, sus torrentes, sus plantas, sus animales y no sé cuantas cosas más. Pero entonces, ¿el mundo no es más que una linterna mágica?. Ciertamente el espectáculo es espléndido, pero en cuanto a representar allí algún papel, eso es otra cosa."

"No hay más que tres resortes fundamentales de las acciones humanas, y todos los motivos posibles sólo se relacionan con estos tres resortes. En primer término, el egoísmo, que quiere su propio bien y no tiene límites; después, la perversidad, que quiere el mal ajeno y llega hasta la suma crueldad, y últimamente la conmiseración, que quiere el bien del prójimo y llega hasta la generosidad, la grandeza del alma. Toda acción humana debe referirse a uno de estos 3 móviles, o aun a dos a la vez."

"Nuestro mundo civilizado no es más que una mascarada donde se encuentran caballeros, curas, soldados, doctores, abogados, sacerdotes, filósofos, pero no son lo que representan, sino solo la mascara, bajo la cual, por regla general, se esconden especuladores de dinero."

"El suicidio, lejos de negar la voluntad, la afirma enérgicamente. Pues la negación no consiste en aborrecer el dolor, sino los goces de la vida. El suicida ama la vida; lo único que pasa es que no acepta las condiciones en que se le ofrece."

Julio Cortazar

Tres telegramas de cronopios:

INESPERADAMENTE EQUIVOCADO DE TREN EN LUGAR 7.12 TOMÉ 8.24 ESTOY EN SITIO RARO. HOMBRES SINIESTROS CUENTAN ESTAMPILLAS. LUGAR ALTAMETE LÚGUBRE. NO CREO APRUEBEN TELEGRAMA. PROBABLEMENTE CAERÉ ENFERMO. TE DIJE QUE DEBÍA TRAER BOLSA AGUA CALIENTE. MUY DEPRIMIDO SIÉNTOME ESCALÓN ESPERAR TREN VUELTA. ARTURO.

NO. CUATRO PESOS SESENTA O NADA. SI TE LAS DEJAN A MENOS, COMPRÁ DOS PARES, UNO LISO Y OTRO A RAYAS.

ENCONTRÉ TÍA ESTHER LLORANDO, TORTUGA ENFERMA. RAÍZ VENENOSA, PARECE, O QUESO MALAS CONDICIONES. TORTUGAS ANIMALES DELICADOS. ALGO TONTOS, NO DISTINGUEN. UNA LÁSTIMA.

Historia

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

Eduardo Galeano - Las Hormigas

porque alas no tenemos todavia

uy loco, si hay algo que me rompe soberanamente las tetas es ver gente en la calle tirando mugre, y lo peor: cuando le decis -che se te cayó algo- o -eu no ensucies-, te mandan respuestas que te indignan aun mas como -y si mirá la roña que hay igual!- o -si para eso estan los de cliba-...y otros comentarios menos felices todavía.

capaz que esa misma gente que llena de grela las calles como si le fueran a salir alas y entonces podría despegar del planeta pa no taparse con su propia mierda, va y dice no a las papeleras ponele, o a las minas a cielo abierto etc... pero el cambio empieza por casa, como todo, y bue..

el punto justo de soda

ABADDON

Se miraron durante un segundo, pero ese segundo a Sabato le pareció una eternidad. Un ejemplo casi escolar para establecer la diferencia entre el tiempo astronómico y el tiempo existencial. Era una especie de grotesca instantánea: un vendedor durísimo enarbolando una repelente carpeta para mamuts, frente a un parroquiano avergonzado e intimidado.

BUENISISIMO QUINO

INMEJORABLE SUTILEZA
AMBIGÜEDAD PERFECTA
EL GENIO DE QUINO

FLACOOOOOOOOO!!!!!!!!

Discurso

Qué laburo!! increible el mundillo hormiguil u, o, y ae ae hormiguístico

Muy interesante observarlas, inclusive en un momento salió una hormiga soldado, probablemente alertada por alguna obrera, a chequear quién estaba husmeando, era yo, me dio un poco de miedo, ya que tenia la cabeza el doble de grande que las demás, mirá en la foto mirá...